Сила моросящего дождя, света фонарей, запаха кофе, морозного воздуха и всего того, мимо чего ты идёшь изо дня в день.
Уличный музыкант настроил скрипу, коснулся смычком струн, и мелодия взлетела ввысь, под хмурым небом. И ты, идущий мимо, останавливаешься послушать, и у тебя теплеет на душе...
Мне нравится слушать и смотреть, как играет человек, не видя никого вокруг.
Я понимаю зачем, в солнечные и дождливые дни, он творит музыку для тех, кто захочет её услышать.
Нельзя запереть в себе то, что не удержишь. Невозможно наслаждаться в одиночку тем, что волнует, радует, печалит, что открываешь для себя, чем живёшь и дышишь — бессмысленно. Всё это необходимо разделить с другими.
Что я заберу с собой, когда, дослушав, пойду дальше? Саму мелодию? Облик музыканта? Да нет, я унесу нечто незримое, не имеющие ни формы, ни названия. Оно останется в моей улыбке, в настроение, с которым я доеду до дома, а может и в тех словах, что скажу по дороге, даже тем, кого и вовсе не знаю.
Жизнь многогранна и многослойна. В ней есть явное, что состоит из дел, поступков — из ощутимого, зримого. Из того, что нельзя не увидеть.
А есть и иной слой, лишь слегка угадывающийся. Тот, что больше чувствуешь, ощущаешь, иногда и не совсем понимая. В нём и есть смысл и сила для наших жизней.
В чём смысл моей жизни, в этом не до конца понятном, неуловимом?
Не для меня самой, а для других. С кем однажды, на миг или больше, соприкоснулась.
Может для кого-то я была мелодий, что он унёс с собой. Пусть и недолго, но она звучала.
Возможно, для другого, я была дождём, под которым он промок до нитки, или, наоборот, шёл улыбаясь своим мыслям.
Или светом маленького фонаря, что помог разглядеть дорогу.
Я могла быть веткой сирени, дарящей аромат весны; первым снегом, солнечным лучом, порывом ветра, кружевной тенью в жаркий день.
Я никогда не узнаю кем я была для тех, кто встретился мне в пути. Как отозвалась, какую роль сыграла, да и сыграла ли вообще.
Всё, что я создавала, творила когда-то, наверняка, что-то да значило.
Мне всегда хотелось делиться тем, что распускалось в душе, что радовало, окрыляло или согревало.
Так в чём же сила наших жизней? Только в поступках, делах, что совершаем за краткий миг. Или ещё в чём-то ином, не таком явном?
В стихах, написанных сердцем. В идее, что вкладываем в свои рассказы, истории, Ведь, кто-то их прочитает и унесёт в свои миры, в свои жизни. Найдёт в наших сюжетах свою ниточку, и это произойдёт, совершено, незаметно для всех — всего-лишь, впечатление, ощущение, послевкусие, но этого достаточно.
Мы как-то все связаны друг с другом. Через настроение, свои душевные порывы, чувства, мы можем звучать и в других сердцах, рождая в них новое, то, о чём и не догадаемся, и не узнаем никогда.
Ничего не бывает напрасным. Если можешь писать — пиши. Способен рисовать — рисуй или играй на флейте, улыбайся, радуйся прекрасному, мечтай и, просто твори, не думая — кому и зачем это нужно.
.
Наша сила в том, что мы отдаём, дарим всем, кто готов принять этот дар.
В том, что творим, черпая из самих себя, выпуская свою душу на волю.
Мы, как та музыка, что льётся из струн, задетых смычком. Она может насыщать и потом уже взлетать в судьбах тех, кто её расслышал.
Но главное, чтобы каждый наш дар был искренним, светлым. Тем, что будет созидать, а не разрушать. А вот это зависит только от нас самих.