цикличность угадывается почти сразу:
когда он просыпается, то долго не может прийти в себя — в голове шум, внутри что-то догнивает, а до рассвета еще часа три.
когда закрывает глаза, то захлебывается равнодушием, параллельно теряя себя в таких неправильных ощущениях.
и если резюмировать — хаотичный порядок бреда, который стоило бы забыть, но забывать никак нельзя.
или не получается
собственно, он еще не решил, что нравится больше.
может, ему просто не везет всю последнюю жизнь. может, наоборот.
блуждает среди неизвестного и неизвестному предается. стирает себя из чужих жизней, вписывает в новые, наблюдая, как ничего ровным счетом не меняется, и ловит с этого удовольствие, схожее с мазохистским.
лучше уж так, чем очередной труп на рельсах.
в конце концов у него не осталось ничего — и он готов ко всему угодно.