Буря мглою небо кроет,
Вихри снежные крутя.
То как волк она завоет,
То заплачет, как дитя.
Я, как зверь чужой неволи,
Все читаю этот стих.
Больше сыпя в раны соли,
Притаился да притих.
Пушкин понимал иначе,
Он поэт прошедших лет.
Это ничего не значит,
Таких, как он, уж больше нет.
Мы не ходим на дуэли,
Медовуху уж не пьют.
Поснимали все шинели
И машины создают.
По цепи и кот не ходит
Да срубили старый дуб.
Хоровод никто не водит -
Заменили пир на клуб.
Жизнь тихонько прогнивает,
Люди трутни, а жизнь - пасека.
Прошлое все вымирает,
Но бессмертна классика.