В полустенки сарайных досок,втерто золотом,лоснящаяся кожа кресел,глубока,охватила меня,коричневым успокаивающим...Сижу в кафэ,музыка..нестареющий джаз,мягкий,уводящий в забытье.Литые лампы,сияют бронзой,и пахнут лимонным маслом. А я тру глаза,массирую читая почту по электронке.Рядом со мной полная женщина,темноволосая,как и многие...тоже что-то читает,иногда печатает.Неприметная.Я посмотрела на нее с скрытым сожалением,вижу отдышку,заброшенность,перегруз и уход в работу чтоб оправдать свое бренное существование.
Разболтались о том о сем...она меня тоже оценила...явно я не в ее стиле.Культурно говорим о другом.Она мне...о том что ее дом удобно расположен,близко к аэропорту,близко к Нью Йорку.Странно для продавщицы кондиционеров...ну ладно...Я ей о строительстве,о моде на текстуру...Ей надоело. ..опять не в ее вкусе.Она мне так любезно...возьми ка этот тюбик,намаж себе глаза,ты их так терла я думала ты плачешь...
А я себе представляю,а вдруг она зла на всех женщиш..а в тюбике кислота...вызжет мне зрение,как я домой поеду?Как найду морду этой тетки,чтоб вцепиться в ее толстые щеки,если что?
Господи...ну о чем я,...паранойя. Мария....это же любовь,материнство,мило улыбаюсь Марии,беру тюбик,кладу в сумочку,потом выкину....хотя вполне возможно она просто заботиться обо мне.Но что же меня так подспудно в ней настораживает? Лицо ее сама любовь и любезность лосненная гладь,умеющей социально вписываться.
Спасибо,Мария,обменяемся телефонами,будем здесь общаться,тебе ведь так нравится моя компания...
Две недели спустя я в том же кафе пишу Марии смску, Мария я жду тебя,ты приедешь?
Без ответа...
Две недели опять..."Мария...ты приедешь?"
Без ответа...
Спрашиваю у баристы насчет этой Марии,описываю ее...О,да,она здесь почти через день,часто бывает.
Представляю,женщина тусуется в кафэ,ищет таких как я,которые не в ее стиле,и раздает им тюбики,чтоб они себе,что-то вмазали в глаза,чтоб не могли больше видеть ни никчемности Марии,ни никчемности мира...Ведь Мария...она идеальна...она сама любовь,милосердие...