Тут, канешна, не Париж,
не фонтан бьёт пышно:
робко солнце из-за крыш
выглянуло, вышло.
И давай сиять на мир
весь, в горячей силе,
люди тут же из квартир
в город заспешили.
На работу кто, кто так,
с моря бриза струи,
лишь поэт сидит, дурак,
это всё рифмует.
Словно дела нет важней,
словно сытность в пузе,
все мечты его о ней,
о капризной музе.
Нет, чтоб выпить коньяку,
с кофе – идеально!
Думает: вот изреку
что-то гениально!
Рифмы ведь жужжат, летят,
словно к мёду пчёлы,
а поэт себе и рад,
а поэт – весёлый.
Солнце выбралось в зенит,
день гуляет, что ты! –
всё сидит поэт, сидит
со своим блокнотом.
А когда в конце прочтёт
эту ахинею,
то облает музу, вот,
и простится с нею.
Он вздохнет: – Нет, не Париж! –
с видом умным доки,
глядя с завистью, как стриж
в небе пишет строки…
13-11-2019