Однажды
Я прилечу к тебе птицей
Бумажной.
Сяду на плечо твое -
Очень горячо оно -
Вспыхну свечкой
И останется пепел...
Потом,
Как-нибудь,
Я прилечу к тебе птицей
На грудь,
Спою песню красивую,
Нежную
И нарисую картину
Снежную.
А ты проснешься...
Холодно будет, может,
Будешь вспоминать свой сон -
Он сложен, тревожен.
И вдруг,
Откуда ни возьмись, птица,
Живая, маленькая,
Сидит на ветке напротив окна,
Ладненькая, -
Смотрит в глаза.
И ты поймешь,
Что это я
К тебе
Сквозь пространство-время...
--------------
Была у меня тетушка. Очень милая, добрая женщина. Она была татарка по национальности и не крещеная по факту. Она не боялась смерти. Она верила в то, что душа после смерти превращается в бабочку. На полном серьезе.
И знаете, была уже осень на момент ее путешествия в мир иной. Все жучки, бабочки и остальная насекомая живность забилась по норкам, щелям и почкам. А мы сидели за столом одной семьей русских и татар, поминали ее душу. И вдруг, совершенно неожиданно от портьер, которые висели на окнах (а окна были закрыты), вдруг полетела бабочка. Она облетела вокруг всего стола и также таинственно исчезла, как и появилась. И это все видели, все вслух обратили на нее внимание. Все знали, во что верила моя тетушка...