Как же правильно я все пишу,
Но как много при этом грешу.
Моя жизнь далеко не о свЯтом,
В ней нет истины Божьей и рядом.
На словах все так правильно, вроде.
И в теории все так красиво.
Только чувство, что я как Мавроди
Лицемерьем пишу свое чтиво.
Странно сравнивать себя с ним...
Но по сути, я - та же мошенница.
Образ жизни не стал иным,
А пишу как монашка-отшельница.
Стыдно мне... Вроде, Бог дал талант,
И мечтаю я книгу закончить.
Мне не важен её прейскурант,
Лишь идеи смогли чтоб запомнить.
Боже, мне так стыдно, что я
Среди грешниц великая даже,
Так открыто пишу про Тебя.
Но я знаю, мой разум на страже.
Он особенный, паранормальный,
Мой больной ум уже не мешает...
Он как дар. Дар мышления странный,
Что мечту мою в жизнь воплощает.
Странно мыслить не значит быть глупым,
Ведь открытия - в неординарном.
Но мне стыдно, что жизнь и поступки
Не согласны с написанным в главном.
Знаю, Боже, близка я к Тебе,
Телом чувствую силу молитвы.
Только грех меня манит к себе,
Я всю жизнь нахожусь в этой битве.
Я хочу жить по правде, с Тобой,
Донести Твою истину в книге.
Но пока что живу я судьбой
Заблудившейся грешницы. Лики
И молитвы, и церковь, их тишь...
Они манят, зовут измениться.
Но, душа, ты трусливо стоишь,
Редко даже хотя причаститься.
Боже, не покидай мои мысли,
Хоть знаю - мысль покидает Тебя.
Я так хочу познать Тебя при жизни,
Не только веря и боясь, но и любя.