Есть одна забавная история про парня, который постоянно писал метафоры и эпитеты в свои тетрадки, однако всё боялся их кому-либо показать в нелепой боязни быть осмеянным или не понятым.
Он всё грезил о славе, о том, что строки его станут эталоном чистейшей человеческой мысли, что память о них будет вечной – именно этого, по его мнению, они заслуживали.
Его мнимое мастерство постепенно росло, слог становился всё изящнее и высокопарнее, а он сам – всё высокомернее и оторваннее от мирской жизни.
Бесконечное самолюбование, что приносило ему сложение строк, было важнее чего бы то ни было – ничто другое его по-настоящему не радовало, ни о чём другом он не мог задумываться всерьёз.
Ни на что другое он, в общем-то, и не был способен – что иронично, он считал себя великим пророком, мессией, что парит в молочном эфире, выше любого человека, а свою абсолютную неприспособленность к жизни – необходимой жертвой искусству.
"Горящий взор" и романтика убили в нём примерного члена общества, причём убили безвозвратно, прошив его насквозь, врезавшись в его сознание.
Под конец жизни, во время одного из приступов разочарования, он сжёг самого себя вместе со всеми исписанными бумагами.
Ни одну из своих строк он так никому и не показал, не желая обрекать их на забвение.
Собственно, и показывать-то было некому – все, с кем он когда-либо контактировал, уже давным-давно от него отвернулись, как от безнадёжно больного.
И всё им созданное в одночасье стало мерцающим пеплом, кружащим в воздухе от разыгравшегося ветра.
И вместо тысячи поражённых красотой мысленных лабиринтов возгласов итогом его жизни стал крик одного ребёнка пяти лет:"Мам, смотри там дым!"...
Морали нет.
2017 г.