Как быстро люд к халяве привыкает,
Как быстро он за должное берёт,
То, что снаряды в небе не летают,
И что не голодает весь народ.
Добро он получает, будто должен,
Хоть не всегда за то благодарит,
А хоть кого-то мысль при этом гложет -
Достойны ли? И кто это дарит?
Но каждый лишь к своей бежит кормушке,
И о своём пекется животе,
Не понимая, что давно на мушке,
И бесконечно задолжал Тебе.
А Ты всё терпишь, хоть Тебе обидно,
Что славу Богу не воздал никто,
И чтоб народ не превратился в быдло,
Прольётся чья-то кровь ещё за то.