Удивился художник, что в прелести ясного лета
не открылось ему в этот раз никакой красоты.
Как-то приторно выглядел розовый отблеск рассвета.
А цветы на полях стали вдруг непонятно пусты.
"Я художник, - подумал художник, - и нет ничего в целом свете,
что не мог бы создать я своей гениальной рукой.
Так зачем же мне жить в этом скучном неправильном лете?
Если мир не таков, я легко нарисую другой."
Взяв любимую кисть, он цветы по-иному раскрасил,
что-то в небе подправил, для гор очертанья нашёл,
каждый листик порезче обвёл, чтобы был он прекрасен, -
и увидел, довольный, что стало теперь хорошо.