(Житейские мемуары)
«Несчастный сидел у дороги.
СлезАми он мыл ноги.
Вода испарилась, осталась соль.
Где чувства былые, любовь?»
© Яас Йан.
Когда в десятый раз мне задали вопрос, кого я ищу на сайте для общения, я задумалась, как лучше им всем ответить. Подробно отвечать каждому о том, что я не ищу ни мужа, ни любовника, но ищу друга, с которым можно было бы говорить обо всем, о чем только душа пожелает, с которым можно было бы и поплакать и посмеяться, который бы стерпел мои нервные срывы и не обиделся бы на мои психические выпады, я устала. Вот правда. И, царапая ногтем лакированный стол, я стала мысленно перебирать варианты, подыскивая подходящее название такому человеку. Друг…
Друг? Друг – это слишком расплывчато. Да и непонятно: нужен с ним секс или все-таки не нужен? Товарищ? Типа как для делового общения и сотрудничества? Брат? Кто мне нужен?..
А может по профессии что-нибудь подыскать? Вспомнился почему-то фильм про «мусорщика». Помните? Был такой герой - аристократичный мусорщик в провинциальном городе, которого великолепно сыграл Алексей Гуськов? Да, классно. Но, где я, а где мусорщик?! Нет, мы не совместимы! Он слишком для меня хорош! Мусорщик, уборщик, дворник, чистильщик…
Кушать захотелось:…повар…кладовщик! Стоп! Вот! Именно кладовщик с кучей своих старых потрепанных тетрадок, журналов складского учета, со своими стеллажами и подтоварниками, гигрометрами и весами! Товар принимается, оценивается, маркируется и складируется на хранение. Потом по требованию выдается в нужных дозировках и сроках. Везде порядок и чистота. Аккурат, в самый раз то, чего не достает в моих хаотичных размышлениях. Мне нужно выкинуть из головы всякий хлам, прибраться и разместить на полочках уточненные ценности. Так и родился мой проект под кодовым названием «кладовщик». То есть родился прообраз человека, которого бы я хотела в этой жизни найти, если уж откровенно говорить.
Парни пожимали плечами, и никто из них не интересовался подробностями этого персонажа. Долгое время затея казалась пустой. И я то бросала свои поиски, то вновь возобновляла.
***
Пять лет назад мы со Стасом разорвали дружбу. Но я все никак не могла его забыть. Незатейливый такой со мной приключился сюжет с эффектом неоконченного действия "по Зейгарник".
Стас был музыкантом, веселым балагуром пятидесяти одного года, и мне было с ним приятно коротать затяжные вечера и ночи. В противоположность ему меня можно смело отнести к угрюмой серьезности, хотя добрые шутки и тонкий юмор до коликов в животе обожаю. Я сразу в него влюбилась. Он весь сексуальный такой был, обходительный, с приятным голосом и лицом. Стас хотел привезти к нам музыкальный коллектив и выступить с концертной программой. А заодно встретиться со мной и решить дальнейшую судьбу нашей с ним дружбы, переросшей к тому времени в нежное чувство любви. Я уговорила свою замечательную подругу выбить у городских властей концертную площадку на сорокаминутное выступление, включив его в сценарий праздника, и выслать им приглашения. Но ни Стас, ни его музыканты в назначенный срок так и не приехали. Потом звонил их консул, и мне пришлось перед ним как-то оправдываться. В общем, неприятная приключилась история. А все из-за чего? Из-за того, что весной на мой телефон с его номера пришло сообщение, о том, что Стас женат, а я дура набитая. Оказалось, что он уже сожительствовал с дамой и одновременно крутил со мной роман, рассказывая ей о том, какая я страшная и уродливая 65-летняя старуха, по доброте душевной помогающая ему организовать гастроль. А мне в это же время жаловался на своё беспросветное одиночество, объясняя, что все достойные его персоны барышни ужасно замужем.
Я была бы ни я, если бы мне не надо было непременно разобраться в случившемся. Я затребовала номер мобильного телефона этой женщины, нажав на все мыслимые и немыслимые кнопки в голове своего возлюбленного. Под моим натиском и давлением он сдался, и я ей позвонила. По телефону мы с ней разговаривали без перерыва часа полтора. Она была в шоке от моего звонка. Неожиданно как-то доверилась мне и расплакалась. Даже пришлось её как-то утешать. Таким образом, я все и узнала. Решение было принято мною мгновенно. Стас, конечно же, был в ярости, когда я объявила, что разрываю с ним отношения. В скором времени он написал под чужим именем с чужого аккаунта социальной сети сообщение, в котором говорилось, что я не самая хорошая и порядочная барышня в этом мире, и забанил мои страницы во всех социальных сетях. Горевала я глубоко и долго. Все ждала, что остынет, попросит прощения и помирится со мной. Видать, что дура – она и в Африке дура.
Через четыре года у меня появился долгожданный уважительный повод с ним поговорить. Мне нужна была песня, и я написала ему. На удивление музыкант ответил. И даже больше. Чувства и эмоции нахлынули с новой силой, и понеслось: переписка, звонки, воспоминания, обещания…
Мой разогнавшийся до немыслимых скоростей паровоз любви остановило лишь то, что сегодня можно описать хештегами. В начале зимы он написал #люблюижитьбезтебянемогу#. Я ему ответила #сейчасктебеприедужди#. И… сразу же отправилась прямой железной дорогой по известному маршруту в его черные списки, потому что у него на горизонте замаячила другая женщина – его будущая жена.
***
Этот странный человек появился в самый острый момент, когда накал моих горьких чувств достиг своего апогея и рвался наружу разрушительной силой. Опытные разработчики социальных сетей услужливо мне предложили набор других стандартных статусных вариантов, демонстрирующих открытость и готовность к личностному общению с другими пользователями. Но я не стала менять статус, потому, как он всё ещё был актуален. Я была все ещё влюблена, несмотря на то, что мы расстались. В порыве отчаяния, предполагая, что эта запись взбесит моего любимого, я написала на своей странице коротко: «Ищу кладовщика». Несколько дней под моей записью на стене о поисках держалось безвоздушное пространство. И вот, наконец, покрасневшим маленьким электронным сердечком появилась первая попытка поддержки. Я заглянула на страницу к его хозяину.
«Мертвые не общаются», - латинской транслитерацией красовался комментарий под аватаром, с которого в цифровое пространство всматривался клоун с разорванным ртом. Пожав плечами, я бегло пробежалась по странице Ивана Кромешного, осматривая её по диагонали, пролистала предложенный хозяином медиа-контент, заглянула на страницу какой-то социальной группы, где были отставлены комментарии про отношения с женщинами, написанные всё тем же странным шрифтом. Случайность – я даже поморщилась от досады, рассчитывая найти за этой фейковой страницей следы своего любимого.
И все же это было в духе Стаса - наклепать в социалке левых страниц, чтобы потом с них рассылать своим пассиям сообщения. И, в общем, я ожидала чего-то такого от Стаса. Через неделю на моей стене под фотографией зимнего родного города неожиданно появился комментарий про московскую область, написанный все тем же уже знакомым шрифтом. Меня это немного насторожило, но потом я решила, что у Стаса началась такая глупая игра со мной, и отложила сей факт до востребования в ящик на стеллажи в закоулках своего рассудка.
Я - личность нетерпеливая, поэтому моментально в личные сообщения к Ивану отправился мой вопрос: зачем он удалял свою страницу? И слово за слово – мы втянулись в беседу. Ещё один факт меня насторожил, когда Иван попросил назвать первую букву моего настоящего имени. Я удивилась, ибо мой любимый прекрасно знал, кто я есть. Но, не найдя подходящего объяснения, я засунула и этот факт до востребования, во все тот же дальний ящик. На этом все необычные несовпадения закончились.
Почему-то мне казалось в моём собеседнике знакомым все: и скорость, с которой он отвечал, и как строил фразы, абзацы, и его пунктуация. И даже его сообщения о том, что он отойдет покурить, совпадали по временным промежуткам и учтивости, как это делал Стас. В конце декабря, аккурат в канун нового года, мы с Иваном всю ночь легко и непринужденно болтали о любви и о правилах поведения в обществе, о взаимоотношениях и о скоротечности чувств, и не заметили, как наступило утро. Я была полностью уверена, что провела ночь со своим любимым. Мне бесконечно хотелось его удержать, повторить эту ночную беседу снова и снова, но Иван играл в Интернете по своим правилам и всё время от меня ускользал. Появлялся на сайте, когда считал нужным и точно так же уходил, удаляя за собой страницу в сети.
В какой-то момент в моей голове начало двоиться. Стас присылал на электронную почту ядовитые сообщения с угрозами и оскорблениями. Иван приветственно комментировал записи на моей стене. У меня начала съезжать крыша. Я не понимала, как один и тот же человек может так нелогично себя вести.
- Не дури головы, - отрапортовала моя подруга, прочитав кусок моей переписки с Иваном, - это чужой человек, а не Стас.
Но меня переубедить было трудно:
- Чужие так себя не ведут! Они сначала закидывают удочку, а потом начинают подробно расспрашивать кто я, откуда, сколько мне лет, замужем или не замужем. А этот ничего обо мне не спрашивает, словно все про меня и так знает. И беседуя с ним, я словно продолжаю бесконечную повесть, известную лишь только нам двоим. Разве такое может происходить с чужим человеком? Я бы почувствовала это! Хоть в какой-нибудь его фразе! Но, нет! Я словно тысячу лет его знаю. Лишь только не могу понять, зачем вся эта игра, и почему он не хочет мне раскрыться?
Я терялась в догадках. Всё же, что-то присутствовало в нем ещё, что мешало мне со стопроцентной уверенностью выложить свою догадку упреком ему в лицо. Время от времени мне казалось, что со мною под мужским ником Ивана Кромешного общается женщина. Переписка затянулась на месяцы. Иван периодически что-то публиковал на своей странице, потом удалял все свои записи. И следом за его публикациями в виртуальное небытие летела вся его собственная страница. Невнятно объясняя причины своего удаления из сети, Кромешный неожиданно появлялся, чтобы в очередной раз с легкой иронией прокомментировать записи с моей страницы. Бесстрастный счетчик гугль-аналитики каждый раз выдавал мне статистику с невероятной скоростью меняющимся местонахождением Ивана по всей Европе. Я отлично понимала, что имею дело с человеком, который соображает, как использовать прокси-серверы, дабы запутать свои следы в Интернете.
Я делала различные пассы, наблюдала, и не находила ответа. Все, что было в моих силах – распознавать Ивана по его энергетике, когда он начинал со мной общение с новых страниц.
- В царстве мертвых переселение душ? - смеялась я над его уловками заходить в сеть и беседовать со мною с других аккаунтов под новыми никами Антуанетты де Помпадур или Леонида Бейлисона, - В образе Ивана Кромешного Вы мне больше нравитесь.
И все же вопрос кто он? Человек, не раскрывающий своего имени, возраста и места жительства, не давал мне покоя. Тогда я решила запросить «помощь зала». Написала на сайте для обсуждения свой вопрос, и стала ждать, что мне ответят первые встречные собеседники. Большинство голосов сошлись на том, что это все-таки тайный поклонник из числа тех людей, кто меня знает, ибо чужому давно бы надоела вся эта долгая игра:он либо должен был бы исчезнуть, либо раскрыть свои карты.
«Если ты Стас, то приезжай и будем что-то решать, а если ты не Стас, то у тебя нет шансов!» – бросила летом в сердцах сообщение Кромешному. И он в очередной раз ответил, что он не Стас.
Вскоре Иван Кромешный надолго исчез из социальной сети в небытие. Я заблокировала все его страницы в надежде, что когда-нибудь он объявится под настоящим своим именем. Месяца через два я заскучала и затосковала. Я вдруг поняла, что он постепенно вытеснил мою нестерпимую боль и заполнил собою моё пространство. Привыкла к нему. Привязалась.
Все чаще в голове стали всплывать его слова о том, что я «нашла иголку в возе гнуса». Да. Именно. Иголку. Несмотря на то, что на моей странице всё ещё красовалась запись о поисках кладовщика, я продолжала отметать одно за другим поступающие мне предложения о дружбе и общении, даже мельком их не рассматривая. Иголка в возе гнуса – вот, какой человек мне был нужен! А кто мог ещё посоревноваться в нестандартности и незаурядности с Иваном Кромешным, как не тот, кто его придумал? Лишь только автор, создавший этот необычный виртуальный образ. Но как его найти?
Перелистав километры сообщений личной переписки, я нашла почтовый адрес, который Иван мне оставил на случай, если когда-нибудь исчезнет. Вы спросите меня зачем? Очень важно было ему написать самое главное слово: «Возвращайтесь…»
Тот человек, который был когда-то Иваном Кромешным, ответил несколько сухо и отстранённо. Написал что, мол, смысла нет возвращаться туда, попутно грустно посетовав на всемирную сеть и бессмысленность знакомств в ней:
- Ну что вы мне пишите! Мы с вами никогда не были знакомы.Произошло чудовищное недоразумение, а вы все ещё как-то ухитряетесь фантазировать. Всему виной ваша публикация про кладовщика. Я ошибся, приняв вас за другую.Мне очень жаль, честно. Но ничего не поделаешь. Нам с вами и раньше следовало бы угомониться со всем этим.
Да. Это правда. Мертвые не общаются. Мертвые не умеют любить.
А и зачем мне все эти мертвые, если я хочу, чтобы рядом был тёплый, мягкий и абсолютно живой, дорогой мне и любимый человек?
***
Иван Кромешный навсегда удалил из сети свою страницу, зачем-то предварительно переименовав её в женский ник Алевтины Петровой. Таким образом, вся моя переписка с Иваном Кромешным к моим публикациям в комментариях разом превратилась в чехарду: я вроде как писала сообщение Ивану, а мне отвечала какая-то Алевтина. Впрочем, не в моих правилах (да и многому причиной моя лень) убирать со своей страницы все эти странные диалоги. Так они и остались висеть на странице, став частью истории моего аккаунта.
Зато вместо Ивана Кромешного меня настойчиво стал домогаться какой-то литератор с редким именем Андрей, и с ещё более редкой русской фамилией - Иванов. Он буквально атаковал меня своим неуемным вниманием, разыскав мои страницы по всем социальным сетям и чатам. Сопоставив по времени, исчезновение из моей жизни Ивана и появление в ней Андрея, я неосторожно предположила, что сей литератор и есть тот самый виртуальный собеседник, та самая иголка в стоге гнуса, которого я ищу.
- В некотором роде я и есть кладовщик, - уверял некогда меня Кромешный.
Предвкушая все радости от завершившихся наконец-таки поисков своего идеального «кладовщика», в мечтах о светлом и приятном дружественном общении с незаурядным человеком, я, не раздумывая, согласилась отдать для публикации литератору свои дневниковые записи.
- Жаль, что ты не хочешь придумать мужскую часть текста про Кромешного. Ну ладно, как решишь, так и будет, - день за днём таяла последняя надежда через литератора хоть что-нибудь понять про моего таинственного виртуального собеседника.
В какой-то момент я прозрела. Литератор перед публикацией под своим именем изменил в тексте моего дневника имена всех моих персонажей, а вот имени Ивана Кромешного не тронул. Словно и не переживал о том, что кому-то это может не понравиться. Но и описывать сей персонаж Андрей тоже не стал. Вместо рассказа о событиях, упомянутых в моём дневнике, глазами Ивана Кромешного, вместо апогея и торжественной развязки, венчающей сюжет дневника и раскрывающей тайну Ивана, литератор ни в пять, ни в десять, тупо вставил кусок чужого текста из другого своего опубликованного ранее произведения. Кусок текста, который вовсе не имел никакого отношения ни ко мне, ни к событиям мною описываемым.
До боли банальная и узнаваемая история. Заполучив мои тексты, литератор опубликовал их под своим именем. А чтобы я понапрасну не истерила в комментариях под публикациями своего же собственного дневника на его страницах и не мешала его семейному бизнесу, отправил мои аккаунты в черный список. В общем, кладовщик оказался липовый. Одним словом – мошенник.
Но если вы думаете, что история на этом печальном событии закончилась, вы глубоко ошибаетесь!
Вспомнив анекдот Генриха Коталкина про двух лягушек, случайно попавших в затруднительную ситуацию в кувшине с молоком, я решила последовать опыту второй лягушки, которая разогнала вращение кувшина вокруг вертикальной оси до такой степени, что его центробежные силы прижали молоко к стенкам, превратив лягушку в Моисея, сидящего в центре. Меня тоже укачало и даже несколько раз стошнило. Зато я не утонула в своих слезах. Нашла в себе силы восстановить утраченный дневник.
И оп-па! Вуаля! С исчезновением из моей жизни литератора Андрея, на авансцену моего Интернет-пространства неожиданно вернулся Иван Кромешный. Собственной персоной! Не узнать сей персонаж было невозможно. Он вынырнул словно белый кролик из цилиндра клоуна под именем Кутха Имыши. Цирк, да и только!
И уже это был вовсе не тот самый приятный во всех отношениях гений маскировки. Его действия на моей странице в социальной сети стали агрессивными и грубыми. Он прокалывался раз за разом, подтверждая мои невесёлые догадки. Если я сообщала его подружкам, что меня тошнит от его пошлых картинок, он на следующий день публиковал их на моей странице в три раза больше. В конечном итоге он мне надоел. Я больше не спешила отвечать на его выпады, равнодушно читала провокационные комментарии. Человек, который когда-то мне казался незаурядной, неординарной личностью, приводящей меня в неописуемый восторг, постепенно падал в моих глазах. И однажды я полностью в нем разочаровалась.
"И мы не пятимся с закрытыми глазами в обход,
Мы едем только вперед, мы смотрим только вперед!
И перед нами, раздвигая горизонта вуаль,
Бежит моя магистраль, бежит твоя магистраль!"
© Саша Немо «Магистраль»
Нет смысла Кутху Имыши появляться впредь на моей странице. Наши дороги разошлись. И сегодня я готова повторить слова Ивана Кромешного для Кутха Имыши:
- Ну что вы мне пишите! Мы с вами никогда не были знакомы.Произошло чудовищное недоразумение, а вы все ещё как-то ухитряетесь фантазировать. Мне очень жаль, честно. Но ничего не поделаешь. Нам с вами и раньше следовало бы угомониться со всем этим. Прощайте.