Утренние девушки, как в тумане скворушки,
Флагами победными серое белье.
Тюкают топорики из осины колышки,
Для людей стараются - каждому своё.
Зреет боль на веточках, на глазах у деточек,
Праздниками новыми прошлое запив.
Слушают соседское, ставят мелом метачки,
Как болезни клеточки жизнь всю заразив.
Поколение брошенных, ни о чём не спрошенных,
Ненавидит нынешних, те за это мстят.
Колосятся головы зрелых жертв не кошенных,
И в снопы не сложенных для костра, что свят.