А на войне как на войне.
Простынкой белой – поле боя.
Несдержанность, рыча и воя,
ещё снаружи и вовне...
Там на нейтральной полосе,
пока меж губ ещё есть воздух,
на небе скромничают звёзды,
а рук нескромность под "плиссе".
Шаг от тебя, ладонью - «нет».
Но губ твоих артподготовка
срывает с бёдер маскировку,
и рвёт безжалостно браслет,
и блузку, кружево под ней.
Здесь «нет» моё, уже не слышно,
а поцелуи, соком вишни,
марают пальцы…хочешь – пей,
или ли-жи,
распяв в холсте,
с ключиц стекая воском...ниже.
Мир зАмер, выдохнул, не дышит,
лишь стоном мечется в огне.
И пальцы копьями в спине.
И, кажется, нельзя быть ближе.
Молю «ещё...быстрее...тише»
Но на войне как на войне.
Здесь нет меня, я вся в тебе
огромным сгустком сладкой боли.
Остатки непокорной воли
взрываешь плётками во мне.
Ты - победил, я - проиграла.
Я умерла, ты здесь - живой.
Но, это только первый бой...
В проём, к крюку над головой,
запястья путаю ремнём...
«давай, попробуем сначала»