Вы полагаете, что я придумываю раз за разом все эти таинственные и мистические истории, кажущиеся жизненными, реальными до боли, но на деле – лишь вымученный морок чужой, плохо сбалансированной души? Плод больных галлюцинаций?
Вы полагаете, что не может существовать ни такой любви, ни таких Фей и Морских Дев, ни таких Храмов, которые появляются в яви лишь благодаря страстному, негаснущему желанию и особому взгляду? Ни таких сильных людей, которые имеют бесцеремонность любить, невзирая на обыденность и быт? Склоки и зависть? Ненависть и козни?
Вы полагаете, что Сказка – это всего лишь Сказка, пусть и с большой буквы, а в Сказке всё всегда ненастоящее, понарошку, не всерьёз?
Ай-яй-яй, какие же Вы ещё несмышлёныши – куда несмышлёнее детей, которые потому и сохраняют свежесть и не испорченность своего мира, что верят в Сказки!
Вспомните, какие чудеса совершаются с детьми благодаря их особому взгляду на окружающий мир! Почему бы нам не попробовать тоже?
Давайте вместе закроем глаза и представим себе…
Стоп, стоп, не так резво, я за вами не успеваю! А ещё хвалились (или жаловались?), что Вам недостаёт фантазии и воображения!
Дайте же мне время прислушаться к моему давнему любовнику-дождю…
Игра – не игра, наяву иль не очень…
Расписаны роли чётко и точно.
И ждут актёры представления очного
Распорядителю точек и многоточий.
Он уточняет монологи, наречия,
Разбег и полёты, стычки и встречи.
А я-то всех лучше свой текст зазубрила,
Ради игры на реальность забила.
А я примостилась в конце очерёдности –
Как всегда, как обычно, бедною родственницей.
И что с того, что назубок заучила я
Роль свою вымученную с чистотой стиля?
Я знаю: пророчица я в лесу из туманов,
Из чащи выведу всех, без обманов;
Но мимо меня смотрит строгий начальник –
Я не нужна. Как всегда. Как обычно.
Как жаль…
Так вот случается… И что с того, что это лишь сон? Ведь сон отражает жизнь…
Вы можете сказать – и, возможно, это будет справедливо – что все это лишь эскапизм, далеко не новая форма ухода от действительности. Что данный мне реальный мир безжалостен, зол, прагматичен, жесткая клетка, тюремный дворик – только иного масштаба, что надо выживать, выплясывать под секущим кнутом передряг, обыденности, стрессов, а не сладко петь.
Я давно уже испросила прощения за свой эскапизм, и гомеостатическое Мироздание снисходительно покивало.
Прости, что не пишу я о гражданском рвении,
И душу в одиночку потрошу.
Когда-нибудь я напишу о совершениях.
Сейчас о наваждениях пишу…
И очередное наваждение снизошло.
Он идёт всю ночь, ровный и мощный, смешав небо и землю в одну бурлящую завесу.
А у меня в доме светло и уютно. Потому что сквозь непроглядь и косы мутных струй в чёрном проёме, как на фотоплёнке, проявляются яркие, причудливые, точно экзотические бабочки, живописные полотна.
Откуда они, Дождь?
Сейчас узнаем – смотри внимательнее в окно. Там разворачивается ещё одна мистерия…