Поэты.. Эти Боговы ИГРУШКИ "ля-белль"..
Каждому дал Творец
в сердце свою строку.
Молниеносный резец!
Лиру. И рану в боку.
Всякому: "свой вавилон",
рок, - НЕ слышать других..
Кельтский Рай Авалон, -
яблочных скрипок штрих.
Муку, строчек сырых! В миг, - когда ты ничей
и высекаешь крик в базальтах своих ночей, -
ты слышишь: - "Всуе, не кличь!
Дар тебе, - Мой ответ!
Играя, умей постичь:
ты одинок, Поэт..
Субстанция, твой инверт.
Тайна - доктрина твоя,
и вЕрен твой, тот совет, -
которого не простят..
Ткнёт, злобастый поэт, - цинично собьёт кураж!
И покорЕжит сюжет, твой обирая коллаж.
Волны, качая твой сплин,
вздыблют защиту копья:
в оскаленный грех личин.
Точно в лузу! С угла!
Поэт ли земных королей,
шедевров ли, грустный паяц:
в "Книге сУдеб", Моей,
- будешь всегда, абзац..
Ристалища, чёрный крик, - свято чтит вороньё.
Ты же, Мой озорник, - лишь развлеченье Моё..
Ты Мне, игрушка "ля-белль"! Платой, мерцанье! Мой - Свет!
Духостяжание, цель! - других назначений нет!
Помни, что ты, как все!
Только - светом дарИшь!.
- Ну! померцай-ка, Мне!
будто - ночной Париж.."