Сегодня вечером небо облили бензином, чиркнули спичкой небрежно, и облака заполыхали пламенно-красным закатом.
Всего полминуты назад холодный свинец нависал над землёю, и вот теперь на его месте, бурный и буйный, полыхает яркий костёр, и если долго вслушиваться в ветер, то можно услышать его рёв, однако явление это скоротечное, и у нас нет времени, чтобы слушать. Скоро огненная сказка растает.
Нигде я до этого лета не видала таких закатов, как будто маковое поле над головой расцвело. Облака раскрашены розовым, золотым, оранжевым, малиновым, жёлтым, сиреневым, красным и голубым — один мазок краски умело ложится на другой, складываясь в удивительную картину окружающего мира.
Сегодня был ливень — летний, звонкий, со струями чистой воды, упруго бьющими в грудь земли, и теперь огненные всполохи отражаются в капле воды на цветочном лепестке, в луже на дороге, в окнах домов, в человеческих глазах.
В воздухе расплывается свежесть и чистота, и весь мир охвачен небывалым огнём. Солнце, как измученная долгим перелётом птица, устало садится на облачные ветви, в родное гнездо, свитое из кучевых облаков.
Прикрыв глаза, раскинув белые руки, Солнце погружается в сон, и его перепутанные золотые кудри ниспадают с облачных высот.
Медленно меркнет небо, и карнавал красок, словно схлопнувшись в ничто, исчезает, оставив только обугленную чёрную поверхность ночного небосклона.