Станция была построена в стиле стимпанк: все стены в позолоченных шестеренках, светильники стилизованы под самые первые электролампы, а в середине платформы возвышалась статуя какого-то киборга, наполовину человека, наполовину сооружения из тех же шестеренок, труб и прочей механической дребедени. На пальце киборга красовался перстень с огромным синтетическим зеленым камнем, а механическая правая рука сжимала трость, украшенную каким-то знаками. Диванные конспирологи посвящали этим знакам целые сайты, но все их изыскания выглядели полнейшим бредом. Хотя много ли вразумительного можно извлечь из этих змееобразных загогулин?
Я обошел статую раза три и не увидел ровным счетом никаких ключей к сокровищам, штабам тайных мировых правительств и прочим радостям наследников агента Малдера. Впрочем, особо и не искал. Просто очень не хотелось наверх, на холодные улицы. Меня там никто не ждал. Робо мертв. Я его почти не знал, и ничего не чувствовал. Просто так получилось, что я его единственный родственник (какой-то многоюродный дядя), оказавшийся в этом городе. Меня попросили. Попросили узнать, что произошло, и наведаться в его квартиру — вдруг там что найдется? В полиции я уже был. Результат нулевой: дело положили в сейф после экспертизы трупа. Как мне любезно объяснили, в районе Серых улиц трупы плодятся как кролики, и еще один зарезанный работяга никого не заинтересовал. Вещей при нем не было, а если и были, вряд ли я их увижу. Ключ пришлось заказывать. Вот только сейчас, через полдня ожиданий, я его забрал и сейчас ехал туда. Там же и переночую. Если, конечно, не по пути замерзну.
Над городом, как синапсы в мозгу, в прозрачных трубах пролетают поезда — сеть в целом хорошая, но в районе Серых улиц ее никак не могут закончить. Так что вот от этой остановки придется или брать такси — если найду — или тащиться пешком кварталов десять. И в любом случае будет холодно. Очень холодно. Несмотря на асфальт с подогревом и печку в возможном такси. Зима в этот раз кошмарная. Последнюю мысль я додумывал уже на эскалаторе.
Такси, счастью, нашлось, и минут через десять я уже был на месте — у неприметной разрисованной двери с электронным замком. Подъезд воняет как общественный туалет, лифт не работает, судя по официального вида графитти на двери. Может, оно старое? Забыли вывести? Хрен там, реально не работает… Пять этажей буду тащиться на ногах. Блин, да тут даже надписи на стенах читать неинтересно!
Квартира — обычный ящик с единственным окном во всю стену и санузлом за полками. На полках — сушилка с посудой, микроволновка, комп-свиток, статуэтка какого-то пугала в черном плаще и коллекция старых бумажных журналов с голыми девицами. В холодосе — банка какой-то гадости и почему-то коробка с сухим завтраком. На столе пивная бутылка, набитая окурками. Ничего интересного. Только вот монстр этот… Статуэтка изображала что-то антропоморфное, в маске из печатных плат и с красными горящими глазами из синтетических рубинов. На черном плаще какие-то знакомо выглядящие письмена. Ах да, на трости того чувака из метро такие же…
Так, комп запаролен. Пароль простой должен быть, Робо парень недалекий… был. Так и есть. Пять минут — и то потому, что пароли я ломаю нечасто. Такая вот скучная жизнь. Скучная, как контент в этом вот компе: рабочие документы, несколько простеньких игр и здоровенный файл об этих самых письменах. Конспирологический бред, немного истории района, еще больше бреда, биография скульптора — какого-то сектанта, игравшего во власть над миром и погибшего, как Робо и многие другие, в этом же районе от рук обычной гопоты — официально, во всяком случае. Секта с поэтичным названием Братство мира существует до сих пор, но никаких доказательств их влияния на мир, которым они хвастаются, в реале нет. Здесь же фото каких-то мутных типов, похожих не на сектантов, а на обычную богему, обычных рабочих, бизнесменов средней руки. Под каждой фоткой списки имен. Никакой общей символики, никаких таинственных взглядов и жутких подземелий. Комнаты, кабинеты, улицы. Люди, случайно попавшие в объектив случайного фотографа. Кстати, искусством Робо увлекался не более, чем любой среднестатистический робототехник с заштатного завода. То есть практически никак. Даже селфи делал только в рамках рекламных акций. Это мне рассказал его друг. Кстати, об увлечении местной мифологией друг не говорил. Не знал или не счел нужным? А может, фоткал тоже не он? Блин, да что я об этом парюсь? Нашел парень хобби и ладно. Такие статуэтки продаются в торговых автоматах у метро, сам видел. Да и стала бы секта, которую всерьез никто не принимает, убивать человека, которого никто слушать не будет? Бред какой-то. Следакам на смех.
Нажатием кнопки отодвинул полки, за которыми скрывался санузел. В тумбочке под раковиной рядом с зубной щеткой — сигаретная пачка, вместо изначального содержимого хранящая в себе что-то типа ключа — не электронная карта, а стержень, который вставляется в замок. Правда, замок явно электронный, такие вроде еще используются в некоторых банках. Стержень многогранный, без бородки, покрыт каким-то еле заметным узором. А на торце вырезан тот самый монстр с полки. Увидеть его можно только в определенном режиме зрения, который у меня есть — сам в банке работаю. Что ж, значит, Робо входил в секту. Его дело. Изнутри крышки записан адрес, по навигатору — квартала два отсюда. И все. Других находок нет. Я честно связался с его братом и главным наследником Зомом и все ему рассказал, не забыв намекнуть, что меня это, в общем, не касается.
— Да ладно тебе, помоги уж! — ожидаемо отреагировал Зом. — Ну мне реально никак, а они тут из воды сухими выходят! Я тебе за каждый потраченный день бабла подгоню, только разберись! И бутылку чего ты там употребляешь! Ну будь человеком!
Через полчаса отговорок пришлось уступить — Зом был упрям как танк. И еще полвечера потратить на выпрашивание отпуска за свой счет и лазание по сайту Братства мира, на котором ничего толком не говорилось ни о целях, ни об идеях секты. Только общий бред на тему «каждый из нас — это мир, поэтому каждый — правитель мира». Как это понимать, я так и не сообразил. При этом адреса на сайте не было.
На следующий день, прихватив ключ, наведался по адресу с сигаретной пачки. Заброшенный магаз, на входе сломанный замок под обычную карту. В таких местах обычно устраивает рэйвы молодежь и ночуют бомжи, а секты проводят свои сборища в менее общедоступных местах. Так, вот торговый зал, на кафеле до сих пор следы от витрин и торговых автоматов, пустые бутылки, тряпки, окурки... По подсобкам тоже ничего интересного. А вот это дверь в подвал, надо полагать. Рядом электрический щит, причем относительно новый. И ведь не украл никто до сих пор! Прикрыт кое-как. Посмотрим… Пусто, только многогранная дырка в задней стенке. Проверяем ключ… Подошел! В двери что-то щелкнуло, и она открылась. Все по классике: лестница вниз, в темноту. Выключатель, надеюсь, есть, ночное видение все-таки глаза раздражает.
Выключатель нашелся, но смотреть было особо не на что — пустая комната без окон и с единственной дверью. Ни символики, ни запаха благовоний, ни других следов богослужений или вообще каких-то сборищ. Просто большая пустая комната, закрытая на суперкрутой ключ. Допустим, декорации устанавливают прямо перед сборищем, но долго ли их ждать? Расписание сборищ на сайте не вывешено. Сайт вообще, судя по всему, сделали для галочки — толку от него никакого. Всю важную информацию сообщают друг другу как-то еще. Ладно, день-два покараулю, может, кого найду. Надеюсь, бомжи здесь все же нечасто ночуют. Если ничего не найду, Зом может идти подальше. Господи, ну почему так холодно?
Ближе к ночи мне повезло: в заброшенный магаз заглянул человек, на бомжа совершенно не похожий, к тому же мелькавший в том самом файле из компа Робо. Среднего роста, бородатый, лысый, в лыжной куртке и с сигаретой во рту. В глазах блеск ночного видения, карман куртки характерно оттопырен — оружие в нем, похоже, не гражданского образца. Что ж, у меня тоже ствол покруче стандартного барахла. И эту пушку я тихо направил мужику в затылок.
— Не шевелись, я вооружен. Руки вверх! — велел я привычным тоном бывшего полицейского.
У бородача хватило мозгов подчиниться.
— Что ты еще за урод? — поинтересовался он в лучших местных традициях.
— А ты что за урод? За что Робо Адамса замочил?
Прием сработал: даже со спины было видно, как мужик замялся. Я продолжил:
— Страшно, да? Ему тоже было страшно! Теперь он в полицейской трупарне. Не боишься туда же попасть?
Секунд пять он обдумывал мои слова. Потом качнулся назад, резко развернулся и выбросил навстречу моему лицу свой кулак. Я едва увернулся, нажимая на спуск… Мужик уклонился, но споткнулся о мою ногу. Рукояткой по затылку — и готово. Блин, наручников нет при себе! И так не убежит, но перестраховаться бы не помешало.
Очнулся бородач быстро. Ситуацию тоже быстро оценил: его пушка у меня, бежать некуда. А потом загоготал, как будто я ему выдал не обвинение в мокрухе, а неприличный анекдот.
— Блин, говорил же я им… — бормотал он сквозь смех. — Говорил, что в дерьмо вляпаемся с этими вот приколами! Хайп развели, надо им быть крутыми…
Я уже ничего не понимал. Кроме одного: следствие пошло по ложному пути. Во всяком случае, вот этот тип так считает.
— Какой еще хайп? Что за приколы? — продолжил я допрос, когда подозреваемый проржался.
— Да блин, мужик, понимаешь, секта у нас — Братство мира, знаешь? Типа всеми правим и так далее. Типа тени среди небоскребов, обозначаем места, где должен быть свет или как это там написано…
Этот пассаж я помнил. Что-то такое было написано на сайте секты.
— Ну?
— Так вот, ни хрена мы не обозначаем! Клуб у нас типа по интересам, догоняешь? Собираемся тут, в стратегии катаем… Ну там обряд посвящения для новичков, бла-бла-бла, один богач вот замок крутой нарыл… Набирали в Интернете своих, и стукнуло кому-то в голову привязать Братство к этому чуваку из метро, да еще сайт сделали с красивыми словами…
Вот это поворот. Расследовал мокруху, а напал на след городской легенды. Как в кино.
— Так, а Робо тут причем? Он в вашем Братстве состоял?
— Ага. Только кто его грохнул, мы не знаем. Тут такое раз по шесть в день, если не в курсе. Сами уже друг друга проверяли, у всех алиби. Нас всего-то двадцать человек…
Доказательства алиби я посмотрел — все правильно, предъявить нечего. На производстве врагов у Робо не было, он ни с кем вообще не контактировал. Соседи в большинстве своем его даже не видели. Глухарь, короче. Один из многих глухарей в местной полицейской сводке. Так я и передал Зому в тот же вечер, а заодно переслал ничего не давшие результаты экспертизы. А потом уехал из города на первом же поезде, любуясь в окно этим сияющим муравейником. Между неоновыми огнями небоскребов красиво пролегали тени…