Был пестик тверд, тычинки трепетали,
Румянчиво светились лепестки.
И, словно взоры, страстно пели дали,
Струисто кайф сулила плоть реки.
Любовь, как и весна, в своем начале
Бессмертными нас делает на миг
И мы летим, не помня о причале,
Об одиночестве в полночном царстве книг...
Хлыст ноября нас возвращает к сути:
Влачить удел свой в беспросветной мути
Среди обезображенных терпил.
Средь обескровленных и бесконечно сирых,
Проклятьем меченых, как страшный лес Шекспира...
Как тут поверить, что когда-нибудь
Мертвящий хлыст цветущей вербой станет,
Пушистой нежностью смертельный страх обманет
И вновь в любовь нам всем откроет путь