Каждый день в нём боролись два желания. Увидеть её или забыть навсегда. Каждый день он останавливал себя, дабы не написать ей. Не сообщить, как она необходима ему в каждом дне. Он с должным упорством гасил в себе эмоции, не поддаваясь сомнениям, что делает это напрасно, оправдываясь верой в неизбежность происходящих событий. Не поступай иначе, чтобы это не привело к непоправимому, говорил он себе, но знал, однако, что себя не обманешь. И уж точно от себя не убежишь...
В каждое нелепое утро, он просыпался с мыслями о ней, но прогоняя их прочь, в глубины своего подсознания, в надежде уповал на то, что эти чувства никогда не вылезут больше наружу, как бы он того не хотел. Но воспоминания постоянно будоражили его воображение. Обжигая, мысли не давали покоя душе, истерзанной поисками того, что может заполнить эту, высасывающую силы, не зияющую, пустоту. Внутри она порождала только демонов, рвущихся наружу, скребущимися своими длинными, острыми когтями, оставляя глубокие царапины на тонких стенках и без того ободранной жизни.
Воспоминания, заставляли его снова бросаться с обрыва в пропасть собственных иллюзий. В них снова бежать, туда, где не ощущал бы себя одиноким, мокрым, замершим псом, скулящим на закрытую дверь, в слабой надежде, что она услышит, и в заветном окне первого этажа, загорится свет, отразится ярким огоньком в его грустных синих глазах. Что вот-вот откроется дверь, и в проёме появится именно она. Сядет рядом с ним, посмотрит своим теплым ласковым взглядом и, обняв, скажет: «Пойдём домой, бедный, совсем уже замерз. Пойдём, я здесь, я пришла. Пришла за тобой». Но, открыв глаза, дернувшись и встряхнувшись от нахлынувших утопических мыслей, он, печально вздохнув, собирался и уходил из дома. Шел бродить по пустынным улицам города, когда-то ставшим для него целым миром. А теперь город был тесен и являл собой всего лишь тень призрака остывающей мечты. Он часами напролёт гулял и дышал холодным осенним воздухом, как будто хотел вдохнуть его целиком, и всё равно бы этого не хватило. Запах листвы и мокрого асфальта успокаивал, давал возможность поразмыслить и отпустить. Остановится и выдохнуть накопившуюся тоску. И когда тоска незаметно отпускала, он тоже покидал её общество. Чётко понимая, что оставаться одному совсем уж не хочется. Тогда он ловил такси, садился и, наблюдая через стекло на быстро меняющиеся пейзажи надоевшего города, уезжал туда, где его принимают таким, какой он есть на самом деле. Где выслушают, обнимут, согреют и накормят. Не дадут сгинуть под гнётом собственных тяжелых мыслей. В объятиях только, действительно настоящих друзей он находил спасение. Разговаривая, слушая, и смеясь, как ни в чём не бывало, он становился веселым и беспечным. На мгновения забывая и не думая больше о ней. Растворяясь в других людях, ему становилось куда легче. Он был даже счастлив, до тех пор, пока не уезжал домой…
Каждый такой вечер, приходя домой, и, погружаясь снова в мысли, волны отчаяния накрывали его, унося далеко в море, в то самое море, из которого он только недавно выплыл. И в очередной раз, падал на кровать и, уткнувшись носом в подушку, думал, что нужно взять телефон, набрать её номер и сказать: «Пошло оно всё к черту! Приезжай! Я хочу обнять тебя, снова вдохнуть твой запах и уснуть, уснуть рядом с тобой, провалившись в безмятежность счастья. И плевать мне на свои чувства и всё остальное. Я просто хочу тепла, твоего тепла». И хотел в те минуты только тепла, которое так грело. А может, нет? Может он всё придумал? Сам разжег костер внутри, чтобы погрелась она, тем самым согрев и его. Ответа он так и не получил, так же как и не увидел её. Она не приехала ни тем и не другим вечером. И не из-за того, что не захотела, а просто потому, что он не позвонил, не взял в руки телефон и не нашел её имя в записной книжке, в которой оно значилось первым в списке, упорядоченном в алфавитном порядке, как и всё остальное в этом непонятном для него мире…
Он так хотел и так боялся её видеть. Он не побеждал свой страх, нет, но лишь убивал желание. Думая о ней каждый день, надеялся, что это взаимно. А ещё о том, что со всем этим делать. Как раз это, к сожалению, не знал никто. Вместо ответа, он, молча, смотрел на экран гаснущего монитора, который показывал ему открытую в интернете страницу, в сущности, никому не нужной, но такой лживо важной «социальной сети». «Что толку, видеть заветный зелёный значок «onlline», если отправлять сообщение всё равно не станешь? - спрашивал он сам себя. - Ни к чему это не приведёт».
Вот он баланс мира на маленьком примере двух разных, но всё же одинаково одиноких сердец. Он истинно показывает весь контраст этого безумного мира. Раскрывает всю суть обратной стороны медали. И наглядно объясняет теорию двух сторон монеты. В итоге нас убьёт либо любовь, либо одиночество. А выбор по-прежнему за нами. Как и сейчас он стоял прямо перед ним. Быть с ней, не смотря ни на что, с такой, какой она сейчас и окончательно прогореть от чувств? Или всё же убить в себе всё, и жить дальше без неё с надеждой на светлое будущее?
«Потерял ли я ее, так и не обретя?» - с этими словами он, подкинул монету, но упав, она, увы, встала на ребро. Так что, пожалуй, он ей не напишет, и снова пойдёт дальше. А после всё может быть. Очередным воскресным утром её сердце всё же сможет полюбить, и он будет в это верить. Однажды подарив ключи от сердца, уже не меняешь замок. Пройдет время и всё, конечно же, встанет на свои места. Они решат, что всё было именно так как и должно было быть. И история та покажется им не такой уж и печальной. Поймут, что грустили наверняка зря. И начнут писать новые главы своей книги... Хотя, всегда есть и другой, альтернативный конец. В котором всё сгорит в огне времени, его стихи и её грусть. Терзания, раздумья и слёзы. Не стелют лишь только воспоминания, которые вновь заставят любить…