Луна, тепло, ноябрь.
Асфальт лоснится,
как чёрная спина кита.
В нём отраженья фонарей
длинны и ненавязчивы,
как этот вечер,
как мечта.
По тротуарам бесконечности,
под звёздным зонтиком беспечности
так хорошо идти и жить.
И видеть жизнь
во всём:
в тепле дарующей погоды,
в неспешном шествии прохожих,
в домах с окошками судеб,
не надо лишь туда глядеть
сегодня,
да и в себя, наверно, тоже.
Идти и жить
и может быть,
и может стать
слова–оттенки и предметы
сольются, свяжутся при этом,
как этот вечер
и Мечта…