Есть в осени унынья обаяние,
его не описать одной строкой.
Она влечет, в дождливое молчание,
но говорит, задумчиво с душой...
В ее рассказах, грусти откровения,
зовущие в свои итоги грез,
упавшие комком, на дно забвения,
а ты давно, другой мечтой живешь.
Ты зачаровано читаешь, в грусти даль,
себя увидев, в осени дождей...
Давно ушел, в отжившее, не твой трамвай,
сменивший , по дороге, лошадей.
На том лугу, пасутся не они, теперь,
да и ромашки, там цветут другие...
Полынь-трава у осени еще горчей,
настой ее с налетом ностальгии.