Потеплело. В душе. И на улице.
И на мир я взглянул, как поэт:
кипарис никогда не сутулится,
не меняет, как тополь, свой цвет.
А вокруг листья падают, кружатся,
теплоход исчезает вдали
и прибоя ажурное кружевце
отделяет залив от земли.
Осень к финишу вышла, и, кажется,
наши беды уже вдалеке,
это всё ещё как-нибудь скажется
и окажется в лучшей строке.
Я тебе лишь одной подарю её,
чтоб запомнила ты этот год…
Словно конь с позолоченной сбруею,
образ облака в небе плывёт.
А потом, на глазах, растворяется,
видно, нравом не шибко упрям;
кипарис никогда не сгибается,
как ни глянешь, он строен и прям.
Я люблю облик этот, нацеленный
минаретно к созвездьям, давно;
непонятно, в начале, в конце ли я
этой цепи, но точно – звено.
В мире все мы – единое целое,
И спасибо моё ноябрю.
Потеплело. В душе. И на тело я,
на твоё, с вожделеньем смотрю.
Вспоминаю я миф кипарисовый
о Парисе, теряется нить,
а строкой, как её ни выписывай,
невозможно всего охватить.
Так давай же присядем, обнимемся,
видишь, сам я, как взгляд твой, лучусь…
Облака уплывают и с ними вся
недосказанность вспыхнувших чувств…
06-11-2019