***

Самолет взлетел. Через час подали сандвич с курицей, либо с говядиной на выбор. Сандвич, Господи, как же мы любим гнаться за западом в выражениях и ненужных вещах; на деле бутерброд с куриным филе, да кружок прошлогодичного огурца, а за кофе спасибо- вкусный. Час лёта до белокаменной, мое любимое направление. Пилот- невидимый собеседник неумело сказал свою речь на ужасном английском, (интересно иностранцы понимают?) предварительно представившись фамилией Тараненко, а кофе подавала бортпроводник с фамилией Землянная, что-то в этом есть: самолет, высота, Тараненко и Землянная. Действительно, лишь подсознательный страх перед очередным полетом.
Опять этот запах, смердит с самого утра- вонь адская, неотстанная- запах собственных кандалов, хоть и невидимых, но жутко воняющих, порой я чувствую звон цепей этих кандалов- рабских кандалов. Я явственно понимаю: я раб, новоиспеченный, самолепный, вынужденный ежемесячно вылетать в Сибирь, туда, где умирали каторжники за веру и правду. В этом лишь моя вина- виноват в том, что не хочу заставлять себя ежедневно писать и писать, поэтому и в цепях, брякаю. Слава Богу, я не в Столыпинском вагоне, а в самолете, который доставит меня через Москву на место моей личной тридцатидневной каторги, где подают хоть и резиновые, но съедобные бутерброды, ныне именуемые сандвичи. А кофе все таки вкусный.