Современные российские поэты, перетекающие из лонга в лонг бесконечных верхних премий, боятся поэзии и по двум основным причинам. Прежде всего, они слишком хорошо знают какая поэзия должна быть. А после всего, в них самих, внутри - в сердце, в почках, в яйцах - её просто-напросто нет и не было. Вот и держатся друг за друга, тешатся мыслью о приобщённости. Толпа. А во мне есть, что уж тут. Вот сегодня например, сижу во дворе, мою кое-какое приспособление для кое-чего, вдруг над головой глухой удар - хлоп обо что-то. И сразу у ног - бац! - птичка упала, синичка, лежит на спине, голову завернула, дрыгается судорожно. Я в ужасе по сторонам - где коты? Тот спит, эта жрёт, успокаиваюсь, глядь на птичку, а она перевернулась и боком так креновидно (хреновенько) поднялась ввоздух и села на ветку. И как всё засверкало у меня внутри, запрыгало, взбушевалось.. Ах.. Проводил её добрым словом. Скажете, мол у каждого такое бывало. Конечно бывало, не не каждый же за сутки до этого вынашивал в голове птицеслово:
словно на дождь червяк
слово выходит в шлак
знаками заплывает
злаками прорастает
слово как воробей
сколько его не бей
мчится на зов птицелова
чтобы возникнуть снова