В каждой подворотне есть уют свой
и свои дворняги – раз уют.
Шавки, замахнись на них, пригнутся,
но и лаять не перестают.
У поэтов схожие картинки,
свой междусобойчик, свой паркет,
и поют друг другу под сурдинки
похвалы и прочий комплимент.
А инакомыслящих облают
дружно шавки тех сообществ, да.
Кто их собирает в эту стаю?
Что самих так тянет их туда?
Есть отбор, конечно, сортировка,
шавки льнут к нешавкам, егозя.
Мне об этом говорить неловко,
но и промолчать уже нельзя.
Потому что не пройдёшь ведь мимо,
чтоб не быть облаянным, тех мест!
И смотреть на них невыносимо –
то затеют склоку, то свой фест!
И вожак у них, он сам из шавок,
но сумел, слепил авторитет:
то ль хозяин он торговых лавок,
то ль какой-то приобрёл патент.
В общем, сам пиарится, и мнит он,
что вершина он средь прочих ЛИТ,
всякий сор к нему, словно к магниту,
тянется и липнет, и скулит.
И уже междусобойчик этот
вхож почти что в райские кущи,
но не встретишь истинных поэтов
в том сообществе, как ни ищи.
Потому что в подворотне каждой
шавок, словно в банке той – сардин,
а поэт, коль истинный, наказан
одиночеством. Он сам. Один.
Может, я и перегнул где палку
и безадресатно всех сужу,
но нарвался как-то я на шавку
тут одну и понял – расскажу!..
02-11-2019