Ноябрь поземкой в дверь стучится, снежинкой лепится, дождём, и время холоду случиться, пропеть нам грустью ни о чём. И ветер, позабыв смирение, всё хлещет на своём пути, в душе его недоумение: «Как в ноябре приют найти? Как тихо петь былые песни, не заунывно, а светло? Что может быть добра чудесней, с которым всем, всегда тепло?»
Со свистом, подвыванием, всхлипом, он пробирается, сквозь дождь, сквозь снег холодный и прилиплый...
Ах, ветер, лето не вернёшь. Всему своя пора и время, размерен осени полет, она не тягость и не бремя, свое лишь только заберёт. И улетит за летом следом, и в снах лишь будет вспоминать, вновь ждать, надеяться и верить, что к нам она придёт опять.
И призадумавшийся ветер (притихло все), что вдруг нашло? Вновь нрав его стал добр и светел и все сердитое ушло.
Ноябрь идёт неумолимо, вступая полностью в права. В саду горит огнём рябина, и снег готовит кружева...
Картина из свободного доступа интернета, спасибо неизвестному мне художнику.