У старого сельского пруда, покрытого зеленью ряски, росла ракита. Посадил её кто-то или причиной послужило семя, никто в селе не знал. Дерево росло, крепчало из года в год, становилось раскидистым. Тень её ветвей знойными летними днями давала прохладу. Каждый вечер мы любовались, как солнце присаживалось на ветви, словно пыталось отдохнуть, утомившись от дневного путешествия. Ещё бы, пройти путь с востока до запада не так просто. Немного отдохнув, светило, сделав ещё несколько шагов, уходило за горизонт.
Продолжалось это до тех пор, пока дерево не состарилось. Ствол ослаб, сгорбился и уже не мог удерживать солнце, в высоко поднятых руках. Порывы северного ветра всё чаще раскачивали ракиту, прижимая ветви-руки к земле. Иногда они касались воды, словно просили у старого пруда защиты. И вот, в один из дней Забияка-ветер не на шутку разыгрался, дунул, что было мочи, и ствол не выдержал. Дерево скрипнуло от боли, а на его теле появилась рана. Ветер, словно испугавшись наказания за содеянное, продолжил свой путь, подгоняя неповоротливые дождевые тучи.
А что же дерево? Оно ещё долго продолжало бороться с недугом. Несмотря на рану, давало жизнь новым побегам, не понимая, что дни его сочтены. Повреждённый ствол, уже не мог сопротивляться игривым ветрам и мокрому снегу. Трещина становилась всё больше и больше...
Однажды, осенним днём, путешествуя по небосклону, солнце, как обычно решило отдохнуть. Стало искать знакомую ракиту, но под собой видело только старый, поросший зелёной ряской сельский пруд.