Он двигался в такт музыке. В его ушах играл лёгкий джаз, во рту торчала почти докуренная до фильтра сигарета, а в глазах застыла мольба о помощи. Она была обращена к людям, таким же, как он, пусть немного и отличающимся. Таким же жестоким, бездушным, отторгающим всё и вся от себя. Он ненавидел их в равной степени так, как ненавидел самого себя. Хотя буквально 20 лет назад любил каждого из них. Он искал в них поддержку, но находил лишь отторжение.
Теперь он знает, что делать. Докурив сигарету, он сдвинул на глаза шляпу, засунул руку в карман своего длинного пальто, нащупал там револьвер, и, медленно шлепая по городским лужам, направился к единственному в рТепайоне развеселому клубу...