Знаю: в хламе гниющей листвы
голос зелени сочной хранится,
прелым листьям, наверное, снится
луч небесный - тепло синевы.
Дружит роща с осенней прохладой,
что погибель приблизит цветов,
ну а роща увидит награду -
одеяла роскошных снегов.
Роща, роща, листвы старой медь -
это прошлое, что догнивает,
и не стоит, страдая, жалеть:
всё, что мило и дорого - в мае.
Роща, время летит скоротечно,
потому оно учит нас ждать.
Жизнь течёт в ожидании вечном,
у страданья есть право - мечтать.