Настало время камни собирать,-
свое не тянет, да подъем так круток.
А впереди идут отец и мать,
к закату осень косяками уток.
Летят и мне кидают по перу,
и ветер тучи движет торопливо.
Казалось, никогда я не умру,
и мнилось, что успею быть счастливой...