...конечно, я думаю иногда – жизнь мало похожа на стихотворение... Нам всегда хочется жить иначе, но как будто мы сами стоим у себя на пути...
Можно обвинять окружающих – только это не будет справедливо... Окружающим не до нас, им со своим бы со всем справиться и совладать... Нам никто не вредит специально (на это у людей нет ни времени, ни чувств)... мы заперты сами в себе, нас научили именно так, а можно ли переучиться... Неизвестно...
...мы словно ходим в пустынном большом доме, который получили в подарок от малознакомого дарителя...
Дом непонятен, неуютен, а свет в окнах – лишь лучи фар проезжающих мимо ночных машин...
И когда машина исчезает, мы не видим, куда идти... и идём наощупь
____________
Бывает, я ложусь спать только для того, чтобы закончился день...
При этом, утро ничем не лучше... Его, словно тряпичную куклу ватой, приходится набивать движениями и выдуманной суматохой... Но в реальности мне не требуется то, что оно даёт... Я не радуюсь... Я просто спускаюсь позже по лестнице, игнорируя лифт, чтобы в эти двести торопливо пройденных ступенек вложить иллюзию своей необходимости быть где-то... и прямо сейчас...
Если бы лестница была бесконечной, я так и шёл бы вниз, пролёт за пролётом, думая, что выйду туда, куда хочу...
...Но выйти мне придётся только туда, где заканчивается лестница.
И трагедия в том, что это даже не трагедия.
Это намного более мелко... и скучно...