Ноябрь, путь солнца скоротечен.
И в сутках грани не видны,
Все одинаково мутны,
Как будто бы живём под вечер.
Зябь под одежду проникает
Сжимает сердце в кулачке.
Полёты дней идут в пике,
Жизнь как-то серо протекает.
По временам лежат сугробы.
Экраном стало вдруг окно,
В нём чёрно-белое кино.
И ветер щупает ознобом.
А у меня, ну и дела.
Прислушаешься, надо же,
Произрастают ландыши…
…Чуть-чуть бы женского тепла…