Над могилой воина ютится катана,
Сохранив еще прежний закал.
Сколько же плоти она искромсала?
Никто даже считать и не стал.
Катана красива, что не придраться,
Очевидно, и стоит не мало.
Стоило ли ради этого драться?
Её красота воину рассудок сломала.
Днем за днем беспощадней он становится,
Все больше убивая людей.
Ярче огонь в его глазах заискрился,
Не получав нужной награды,
Становился все злей.
Убивал он всё чаще и извращенней,
Забыв про мораль и гуманность.
Совести нынче потеряв ощущение,
Потеряв всю эмоциональность.
И вот наконец он пришел в магазин
С отмытыми от крови деньгами,
Катану купил, подстать себе под чин,
И вышел бодрыми шагами.
Гордо, с улыбкой пошел он с ней в бой.
С клинка он глаз отводить не хотел,
Восхищался он его красотой,
И вдруг, в глазах его свет потемнел.
В животе ощущал он яркую боль,
Нисчем не сравнимую ранее,
Ведь брюхо ему вражина вспорол,
Когда его охмурила сильная мания.
Воин теперь уж лежит на земле,
Катану к себе прижимая.
Утопает со страхом в собственной тьме.
Катана его Брутом...и стала.