Встретил Гришу. Он до сих пор ходил с опорой на костыль,потому что был инвалидом с детства. Я спросил у него про свой компьютер.
-Я ложусь в клинику. Мне ногу будут править. Так что вы сами зайдите в мастерскую и узнайте про свой компьютер. - сказал мне Гриша.
Тогда я поинтересовался у него об его семейной жизни и о том,начал ли он что-нибудь писать,как писал раньше,до женитьбы.
-Помню,ты говорил,что в интернете или Рунете свои произведения выкладываешь, - сказал я Грише. - Кажется,на сайте Проза.ру. Мне интересно бы их прочитать. Я обязательно их прочитаю,когда научусь пользоваться компьютером.
-Не найдете вы их там. Я давно закрыл на Проза.ру свою страницу, - сказал Гриша. - А вот почему бы вам на этом литературном портале не опубликовать свои записки... Вы ведь ведете записки? Было бы интересно узнать,что вы там пишете... Мемуары,наверное?
-Пишу о том,о чем я иногда думаю, - сказал я Грише. - И о том,что я вижу и слышу.
-Сейчас так все пишут, - сказал Гриша. - А надо писать что-нибудь по-настоящему, по-литературному. Чтобы язык был хороший. Чтобы были сюжет и фабула...
-Для этого нужен писательский талант, - сказал я Грише.
-А если таланта нет? Тогда не надо писать? - спросил Гриша.
-Конечно, - ответил я Грише. - Кому нужна пустая писанина...
-Но вы же пишете, - сказал Гриша. - Или вы считаете,что у вас есть талант?
-То,что я пишу,это мое личное, - сказал я Грише. - Оно не предназначено для публичности.
-А если вы вдруг умрете? - спросил Гриша. - Что тогда станет с вашими записками?
-Я не собираюсь помирать, - ответил я Грише. Честно и прямо.
-Что же,вы бессмертны? - спросил Гриша.
-Конечно, - сказал я.
-Тогда с вами все понятно, - сказал Гриша, и пошел куда-то: его ждали где-то какие-то личные дела. Меня никакие дела нигде не ждали,но я все равно тоже куда-то пошел. Наверное, - домой...