" Только окрылённым высота дана.
Я расту, я всё выше и выше. "
Из песни В.Леонтьева " Поющий мим".
Она стихов не писала. Слова, тем ни менее, жили в ней и требовали выхода. Она не знала, как это сделать. Слова были трепетны, они слагались в картины, но едва она пыталась их записать, они рассыпались, как бусинки с оборванной нити. Писать ей хотелось. Прозу. Она верила, что проза тоже может быть поэтичной. Образной.
Пока же она читала и запоминала наизусть поэзию. Чужую. Любила этот недоступный поэтический мир, где торжествовали эмоции, где смысл нужно было расшифровывать. Не всегда можно было до него добраться, впрочем не было необходимым. О многом приходилось лишь догадываться, а иногда только чувствовать. И это ей нравилось. Нравилось улавливать то, что не лежит на поверхности.
Разве проза не может быть такой же многослойной, как поэзия - думала она. Такой же тонкой, ритмичной. Требующей эмоциональной работы при прочтении. Она знала, что это возможно. Но не знала, как это сделать.
Он писал стихи. Она умела их слушать, потому что любила поэзию слова. Он не знал, что слова живут в ней и требуют выхода. Она не говорила об этом. Возможно стеснялась. А может перестала надеяться, что в её словах тоже живёт поэзия. Послушно впитывала энергетику чужого слова, пока оно не растворялось в ней и не возвращалось к нему, а он неосознанно подпитывался этим. Её внимание к тому, что он писал не было внешним. Она мало хвалила. Она соучаствовала. Ни он, ни она над этим не задумывались. Они просто делили друг с другом свой мир, в котором главенствовало слово. Это было их богатство. Оба не были материалистами. Духовная общность создавала ощущение единства и понимания. Того глубокого понимания, которое существует на уровне восприятия и трудно подаётся определению. Оно равноценно большому чувству.
Их мир не был закрыт для других, но тем не менее существовал как бы отдельно. Что то терялось в нём от чужого присутствия. Уходила интимность общения. Их беседы не были на какие-либо особенные темы, но они никогда не были пустыми. Они обогащали.
Однажды он сказал: "Такое впечатление, что мы с тобой находимся на лестнице, причём никто из нас не выше, ни ниже, оба на одной ступеньке. Но мы не стоим на месте, мы вместе постепенно движемся вверх". Так они росли, объединённые поэзией слова.
Он писал стихи, она их слушала. Она ещё не писала. Пока...