Из года в год за летом в свой черёд
Является одна и та же осень.
И пишет поэтический народ
(Хотя его о том никто не просит),
Как облетает рыжая листва,
Ковром нарядным накрывая землю,
Как жгут её и пахнет дым костра
Надеждами увядшими и прелью.
Ворчит читатель, что забит эфир
Стишками, где про осень – в каждом тексте,
Затёрты, мол, метафоры до дыр;
Уж лучше сочиняли бы о сексе.
Но этой осенью однажды на заре
В небесной выси, мутной от тумана,
Летели к нам, построившись в каре,
Из дальних стран… фламинго и бакланы.
Что их подвигло на такой экстрим:
Причуда или любопытство птичье?
(Тогда как журавли напротив к ним,
На юг летели, радостно курлыча).
А на реке, ломая первый лёд
Со дна подняв большую кучу ила,
Возникла, говорят, из стылых вод
Упитанная пара крокодилов.
Они сбежали от жары? Тогда
Что нужно здесь среди берёз и елей
Пингвинам? – ведь они в снегах и льдах
Антарктики уж точно не потели.
Пингвины что! Запели соловьи,
Хотя не выйти без пальто и шарфа…
ЧуднАя осень! Только от Дали
Не встретишь в ней горящего жирафа.
(Из сборника "Расшатанные винтики быта")