У каждого из нас
Своё место под этим небом.
Конечно я не ас,
Но под другим почти никто не был.
Ты задала вопрос:
«Любовь - наверное искусство.
Везде на неё спрос...
Куда уходят большие чувства?»
Так старалась забыть,
Стать суровой холодной, как сталь,
Хотя хотелось выть
И рассмотреть вновь каждую деталь.
Детка, мы не умрём.
Конец в априори - фикция.
Жертве стать алтарём -
Непростительная амбиция.
Сердце- не магазин.
Даже не жди обратно сдачу
От чужих образин.
Возьмут всё, прося ещё впридачу.
Брось дуться, милая.
В силе и Здесь свободный выбор.
Как ты, пыль Мира - я.
Промахнулся в цели,- тут же выбыл.
Истину пить с лица
Слепо несутся по кругу вновь
Первые с конца.
Ты права, с родни искусства любовь.