Осень. Лес. Тропинка слегка заворачивает влево. Листья под ногами уже не ярко-жёлтые. Превратились в коричневую труху, измолотую множеством прошедших здесь ног в коричневую кашицу. Запах леса непередаваем. Здесь смешались и перепревающие нотки листьев, и грибной лёгкий дух, и тонкий едва уловимый аромат чего-то неизвестного, наносимый ветерком с окрестных полей. Вон заросли тёрна. Ягодки уже прихвачены морозцем. Сизые, морщинистые. Срываю одну и кладу в рот. Сладковато-терпкий вкус напоминает о далёком детстве, когда собирали тёрн вместе с мамой. Она из него компоты варила. Я не варю компоты из тёрна. Как впрочем, и из других ягод тоже. У нас в семье их никто не пьёт, а для меня они – лишний сахар и всё. Но воспоминания, тем не менее, приятные. Хочется подольше не расставаться с ними. Поэтому иду дальше. Внимательно смотрю под ноги. Вдруг какой-нибудь грибок зазевался и не успел спрятаться? Нет, к дорожке смело прилепились только поганки. Знают, что никто ими не заинтересуется, так хоть покрасоваться перед прохожими. Вон, мы какие! Красавицы-недотроги. Только хулиганистый ребёнок может из озорства поддеть кончиком сапожка шляпку. Или горе-грибник, не нашедший ни одного гриба, растопчет в сердцах поганку, сорвав злость от неудавшейся тихой охоты.
Деревья стоят по бокам тропинки. Какие-то придвинулись поближе. А большинство убегают в гущу леса, подальше от надоедливых посетителей. Любопытно только берёзкам. Они не стыдятся своей осенней наготы. Тем более, что остатки былой роскоши ещё не до конца покинули своих хозяек: на кончиках веток ещё желтеет облетающий под порывами ветра, наряд. Вот весной будет на что полюбоваться! Яркая сочная зелень, разворачиваясь клейкими мелкими листочками, будет так красива, что невозможно пройти мимо, не уставившись зачарованно на эту красоту. Одуряющий запах будет сбивать с ног, наполнять лёгкие на вдохе без всякого желания делать выдох. И ты замираешь, глядя вверх, туда, где смыкаются верхушки белоствольных подружек, и оказываешься в одном хороводе вместе с ними… А сейчас? Поднимаю голову. Сквозь тонкие, почти голые ветви просачивается синее-синее небо, которое кажется ещё выше от того, что коричневые веточки движутся под набегающим ветерком. Хочется раскинуть руки и полететь ему навстречу, этому небу. Жаль, что такое невозможно. Накатывает непонятная грусть. Впрочем, осенью всегда немного грустно. Но в этой грусти есть своя прелесть. Природа готовится ко сну. Скоро зима. Все будет белым-бело. И в этом тоже есть своя прелесть. Каждое время года прекрасно по-своему.
Разворачиваюсь. Пора домой. Осенний лес поделился со мной своим покоем и мудростью. Не буду грустить. Жизнь прекрасна.