Стою на дубравке прошедшего детства
и где-то в груди, огонёк,
то, вдруг, разгорается радостью в сердце,
то гаснет, как в свет, мотылёк.
Оно пробежало бесстрастным мгновеньем
по всем закоулкам души,
оно ослепляло невинным твореньем,
не видя препятствий в пути.
Какое же чудо почувствовать счастье,
слегка оглянувшись назад,
и лет нет волшебнее, где-то прекрасней,
чем детства посаженный сад.