По скверу имени Маяковского,
Там памятник поэту Величья,
Мы проходили вечером
По своему обычаю.
Шли с заседания ЛИТО,
Там наши стихи ругали,
Говорили: сыро, братцы, пьяно,
Фразы давно избиты.
Идём, недоумеваем,
Как же так бывает:
Мы жизнь воспеваем,
А они говорят - избито...
Вдруг по скверу имени Маяковского
Идёт нам навстречу фигура рослая,
Курит, машет руками истово.
...Маяковский? Так это ж немыслимо...
Точно, он. Володя Маяковский.
- Ах, братец поэт, кладущий доски,
Строящий храм поэтический,
Говорящий не столь эстетически,
Как многие слышать хотели б.
Хотим мы тебе рассказать о деле,
Не столько о деле, как о стихах:
Их не хотят принимать в верхах.
Говорят, тускло, пьяно, избито,
И стихи ваши будут забыты.
Не о том, пишите, говорят.
Но у нас-то сердца и души горят.
Маяковский - вот это дядя!
Маяковский - вот это поэт!
Маяковский, на звёзды глядя,
Нам выдаёт свой ответ!
Не буду его приводить - смысла нет,
Скажу лишь, что пишет и ноне поэт,
глядя на звёздный свет,
Бесконечно-светлый посвящённый любви сонет.