Скажи-ка, брат, в чём правда?
Существует она на Земле
Или умерла, расстрелянная нацистами
Вместе с Юлей Изотовой?
(Кстати, кто её нынче помнит?)
Или сгорела в Доме Профсоюзов
Под Грозное Русское Молчание?
Или погибла с Павловым и Толстых,
Благодаря тем, кто встал
За спинами стариков и детей,
Прикрыв их телами свои капиталы
И экономическую целесообразность?
Государство ведь нам ничего не обязано,
Мы должны отнестись с пониманием к жертвам,
Слава Богу, макарошки всегда стоят одинаково,
Да и «пьяные мальчики» никак не переводятся,
С завидной регулярностью, бросаясь во хмелю,
Под «лексусы» царящих над законом.
И это, несомненно, прорыв!
Не нервничайте, господа!
Кому она нужна, эта,
Простихоссподи, правда? Верно?
За столетия она так и не научилась
Быть удобной.
Удобны лишь её подделки,
Тиражируемые лоснящимися пресс-секретарями
В промежутках между исполнением «Калинки»
И устройством счастья отпрысков
В цивилизованном мире европейских партнёров.
А людям пониже рангом достаточно персональной
«Правдочки» и «правдушечки»
В количестве трёх-четырёх штук на квартиру,
Чтоб никто из семьи
Не ощущал обделённости,
И не раскачивал галеру.
Что ж, нет правды,
Кроме совести?
Ну, а совесть у многих прописана?
И почему она не болит круглосуточно
От вида разрушения Родины,
На обломках которой беснуются
Политические карлики
С замашками гаммельских крысоловов,
Твердящие об отсутствии времени на раскачку.
Видимо, не за горами времена,
Когда многие живые искренне станут
Завидовать мёртвым и
Лихорадочно искать в пустой душе
И зашитых карманах,
То, чего там отродясь не водилось.