Надвигается одинарный дождь.
Не видно – есть ли при нём ведро.
Но он – шести часов вечера вождь,
Пешеходов на тротуарах лов.
Кусты и деревья качаются ошарашено,
Им передается хмуренье лба,
Но это не зло – это в облаках налажено
Два воздушных столба.
В природе все взволнованы – даже коты,
Носители особенного искусства,
Они не из тех, кто с дождём на ты
(но любители просить лишнего сгусток).
Далеко не все рады синеющей полосе
Надвигающейся как война – с востока,
Но кто успел – под крышу засел,
Трогая руками жидкого бога.
Сигареты, братья судьбы, промокнут,
На парапете возлегая (у них нет ног),
И к концу жизни, будучи мокрыми, совсем продрогнут,
Но таков всей жизни итог.