Пишу не так, как наш Смирнов-Шумилов,
Гораздо примитивнее и проще,
Но чьи стихи имеют больше силы,
И чья любовь ложится верой в строчки?
Кому мои доступны рассужденья,
Откроет без сомнения страницу,
И примет оптимальное решенье:
Как хорошо иметь в руках синицу!
Но мне, с моей любовью к графоманству,
В богемный мир закрыта дверь до смерти...
Потом, быть может, лет через пятнадцать,
Стих прочитают на уроке дети.
Душа проснётся, в творчестве играя,
И, облаком над городом зависнув,
Я осознаю, что не умираю,
Пока мои стихи бескомпромиссны!