- Послушай Муза...
- Да, милый...
- Не называй меня милым! Ты то приходишь, то уходишь! Какого черта!
- Ну... ты у меня не один, такой писатель...
- Какой я к черту писатель! Так писака.... Вот чего тебе не хватает?
- Милый, я Муза, я не могу посвятить себя только тебе одному.
- Это понятно. Но чего ты исчезнешь так резко! Я только начал сочинять и на тебе, вернее мне! На мне! Шиш с маслом! И фигу такую... блин... женственную!
- Хорошо, я тебе объясню, ты начинающий, так?
- Ну и?
- А так как начинающий, то я тебя по тихоньку учу сочинять, понимаешь?
- Ну, допустим. А шиш зачем? В смысле раз и свалила! Без предупреждения!
- Ну, у меня тоже своих забот хватает.
- Каких еще забот? А, ну да другие писатели.
- И они тоже...
- Учишь значит.
- Учу. Не можешь ведь все время у маминой титьки сидеть.
- Про титьку ты зря.
- Ну ладно, не у титьки, в первоклашках вечно, ведь не можешь?
- А может хочу в первоклашках. Знаешь, быть взрослым тоже не сахар.
- Ну вот чего ты завёлся?
- Я?
- Ты, ты, милый...
- Все просто, жил без тебя спокойно, ничего не происходило, и тут на тебе, то есть опять мне. На мне! На мою голову, крылатая с лирой! Вот зачем тебе лира? Не играешь, не поешь, образ ложный создаёшь...
- Вот и ответ тебе, милый, в рифму слагать стал, это лира, это не я...
- Ну вот и оставь мне лиру!
- Как?
- А вот так! Лира мне, я вырасту из первоклашек, потом заберёшь. Как тебе?
- Ну... я даже не знаю... опять на склад идти, выпрашивать. Ты же знаешь какая я рассеянная. Теряю их все время. Я эту еле выпросила.
- Скажешь, что опять потеряла.
- Давай, завтра поговорим. Хорошо?
- Постой, постой! Ну вот! Опять улетела...
Стоп! Стоп! Мысль пришла пока Муза не ушла!
Надо скорей записать:
"Не понимает Муза бедная совсем
Не только лира, для создания поэм,
Что сама она присутствием своим
Вдыхает жизнь, явлением самим"