По узким улочкам души гуляет осень...
Шуршит листвою и дождями моросит.
То у прохожих закурить нескромно просит,
То чайкой в небе одиноко голосит...
И что-то там, невнятное, пустое,
Кривыми строчками, в блокнот былых обид,
Записывает, потихоньку ноя,
И, носом хлюпая, простуженно сопит...
А ей, всего-то, надобно тепла...
Да только впереди зима.