Ноябрь - холодная месть тамплиера,
Карающий морок балтийских ветров.
За вихрями паники скроется вера
И пылью рубинов рассыплется кровь.
Бумагой в руках, пожелтевшей от боли,
И строчками синих, ванильных чернил,
Ты поздно придёшь, но простишь и отмолишь,
Мой слякотный, черствый, болезненный мир.
Лаванда в твоих неустанных полетах,
Французская спесь поцелуев вразлет,
И волос течёт гиацинтовым медом
По холоду страхом отравленных щёк.
Мой герцог Прованса, лавандовый призрак,
Туманишься иссиня в воске ночном.
Небрежно накинут камзол светло-сизый,
Свеча между ветром, рассветом и сном.
Расплавленный воск твоих поцелуев
Сургучными узами гасит мой страх,
И шелк простыней укрывает от бури
Под ритмом лаванды на влажных устах.
Шагну ли навстречу - ловушка укроет
Мне плечи и грудь в дорогие меха,
И томной, настырной, лавандовой кровью
Наполнишь осенний колючий закат.
Как чёрный розарий в руках Доминика,
Как славная тайна и смирна волхвов,
Ты будишь Прованс над землёй этой дикой,
Лавандою нежной в грязи городов.
Зажжется свеча в расцарапанном небе,
И герцог займёт свой лавандовый трон.
Стучался ноябрь неприкаянно в двери,
Да только расплакался синим платком...