У меня к тебе, детство, претензий немного:
Разве только, почти что не помню тебя.
Из него сразу взрослую помню дорогу –
Не мальцов в окружении, взрослых ребят.
Мы тогда добывали картошку в предзимье,
После сбора её на совхозных полях.
Не скрывали они даже дно у корзины:
Три, четыре подмёрзших – добыча не ах…
Запекали в костре. И делили по-братски,
Не считаясь, кто, сколько в итоге принёс.
И вечернего неба холодные краски,
И дымок от хабариков злых папирос.
Не казались мы взрослыми. Нет. Просто были.
Никогда ни слезинки. И дрались мы в кровь.
Помню, как-то зимой, меня четверо били,
Не по-детски: причина, конечно, любовь.
Только выстоял. Жизнь ещё била похлеще,
Оставляя один на один и с толпой.
Не грешён: никогда не держался за вещи,
Дорожил лишь тобою - свободой одной.
Нет, по-чести, к тебе, моё детство, претензий.
Не могло тебя быть. Я – ребёнок войны.
Знаю точно, что это, как княжеский вензель.
И на наших плечах всё величье страны.
24.10.2019
С-Пб