Жизнь – это как бы лужа с чем-то там на поверхности.
Слишком я неуклюжа, чтобы трубить о верности,
Слишком живу неправедно, чтобы здесь проповедовать,
слушайте лучше радио с тайнами и секретами
жизни каких-то избранных. И на ветру полощется
это бельё неистово свято-пустого общества.
Пусть оно машет дружненько радужною пелёнкою,
Всё, что сейчас мне нужненько – это впихнуть мысль ёмко так,
и обойти по краю пятна нефтяно-чёрные.
Мысленно умираю, радугой научённая.
Так же гляжу на лужу (сверху покрыта пятнами),
Сделаю только хуже, но для себя приятное.