Прокуковать, прокукарекать…
А там – трава хоть не расти.
Болтать о том, как ехал грека…
Собачий лай. Мой Бог, прости!
Протявкать подлостью шакала,
Родить враньё на вираже:
Таков вот образ либерала
Живёт давно в моей душе.
Он любит, вроде бы, Россию,
Но в девяностые года
Под США склоняет выю.
Народа горе – не беда.
Кусает Родину за пятки,
Кричит ехидно, где огрех.
И с мыслями играет в прятки,
Хоть в рассужденьях смех и грех.
Да, много есть людей на свете,
Чья мысль покрыта пеленой.
Разгонит тучи вольный ветер
И смоет нечисти волной…