Мне однажды приснилось, что некто
В белой тоге, с серьезным лицом,
Весь в огне и других спецэффектах
Сходит с неба ко мне прямиком.
И ступивши на грешную землю,
Грозно хмурится житель небес:
«Ну-ка, чадо безмозглое, внемли», —
И себе по карманам полез.
Достает, значит, лист А4,
Тычет в нос мне: твои, мол, стихи?
«Это ты, доморощенный Мцыри,
Про свободу наплел чепухи?
Этот твой «главный признак прогресса»,
Или как ты там пишешь, пиит,
Хоть из ангела сделает беса.
Люцифера спроси — подтвердит.
Ты ж, балда, и не думаешь даже,
Что свобода — не чей-то там дар.
Пусть ее не увидеть в продаже,
Как любой дефицитный товар,
Но цена ей — не сладкие речи.
Став свободным, своей же рукой
Ты ответственность взвалишь на плечи
И навеки забудешь покой.
Понимаешь, чем это чревато?
Так бери свой контракт, стихоплет.
Там, где галочка, — подпись и дату.
Будь свободным, но плату вперед!»
Я подумал и молвил: «Ну что же,
Будь по-Твоему, мой Судия,
Но при всем уважении, Боже,
Ты в накладе остался, не я.
Если взять все, что Ты здесь озвучил,
Заплатить за него, не скупясь,
За аренду, за транспорт до кучи,
Растаможку, страховку и связь,
На ремонт, коммуналку, рекламу,
Плюс расходы на спецперсонал,
На строительство нового храма,
Коли старый Тебе слишком мал,
Я не стану жалеть ни минуты,
Взяв свободу по этой цене,
Вспоминая настой из цикуты,
Чем Сократ расплатился втройне.
Ты ль не знал человечьей природы —
Тех, чьи предки отвергли Эдем?
Себестоимость личной свободы
Ты, Господь, не покроешь ничем».